Человек - эссе о бренности и тленности бытия...

Эх ты, человек, человек… Взгляни на себя и ужаснись! Кто ты, что ты? Зачем ты именно так шагаешь по этой, именно по этой дороге жизни? Что тебе в ней?

Ты, верно, влюблён? Оттого твой шаг так скор и так смел. Но дуновение ветра и ты пригибаешься, неуверенно тычешься во все стороны, закрываешь глаза и падаешь. Иногда на колени, иногда на спину, а чаще лицом в грязь. Что там лицом! – всем своим сердцем, всей своей душой, всеми губами, глазами, мыслями и чувствами. Но кто это знает, кто это заметит? Ведь стихнут порывы ветра, из-за туч выглянет солнце и ты вновь на ногах. Никому ты не расскажешь о своей «постыдной неловкости», лишь поглубже спрячешь синяки и шишки. Зачем обнажаться, ведь ты снова на ногах!

Ты ли?.. Можно пошутить, мол, всё отмывается кроме родимых пятен. Можно попробовать и отмыться… И я не сомневаюсь, тебе это удастся. Так вполне может случиться – и ты, и все-все вокруг просто заулыбаетесь от ярко играющих красок. Но так может и не случиться. Скорее всего, грязь вообще не отмывается. Поверх неё слой за слоем кладут свежую краску. «Ложат» или «Кладут» - в этом случае не имеет значения.

Кто тут сказал: «Это второе рождение»?! Ах, если б так легко рождались дети!..

«Что тут плохого?» - вопрошает пустой зевака (он пустой, оттого и вопрошает, ведь не будь он пустым, не задавал бы вопросов).

Так что ж здесь плохого? – спрашивается – Покраска ещё никому не вредила. Да, это так. Лишь одно – грязные стены красит плохой маляр. А если стены к тому же гнилые… Но раз уж речь зашла о Человеке, то скажем ещё; закрашенными окажутся и родимые пятна. Это уже больше, чем грязь, честные следы от укусов собак, или следы от уколов…

Свеженький, бодренький и ароматный человек идёт по улице. Он, как телеграфный столб – гудит проводами под напорами ветра. Он, как самый большой ледокол – взламывает всё пред ним лежащее. Он силён!

Грязь «хороша» ещё тем, что дубит кожу. Как пыль на книге скрывает имя автора, так наши падения стирают наши имена. С книги пыль можно смахнуть, наше же Имя обнажится лишь на надгробной плите. В лучшем случае на ней…

Человеку при жизни имя ни к чему, его имя – то, что он внушил окружающим. И от этого становится холодно, потому что внушить можно что угодно и не иметь при этом даже собачьей клички.

И этот человек при жизни обходится двумя богами: когда ему хорошо – он сам Бог, когда ему плохо – он ищет Бога небесного. Всеми радостями он обязан только самому себе, все несчастья приходят извне. Таковы мысли человеческие… Хотя, следовало бы поставить кавычки.

И он ещё говорит: «Это ничего, я мог быть гораздо худшим».

Он идёт и поплёвывает: «Англичан (всех иных) мы не знаем – они, верно, похожи на людей». Он цокает языком при виде самки: «И-а-а-у!!!», это ведь так естественно.

Он идёт и пережёвывает «своё особое мнение и убеждения». И это естественно. Неестественно то, что подобное «особое мнение и убеждения» у всех одинаково. Такая жвачка по вкусу!

Он настолько принципиален, насколько беспринципен, насколько найдётся карманных денег, насколько хватает смелости в постели и страха оказаться «Лицом к Лицу». (Оказаться с чем? Да со всем любым, что имеет лицо, а не маску).

Идёт человек, идёт себе, подновляет отвалившиеся куски штукатурки и если падает, то очень осторожно. Лишняя грязь не помеха, но краска с каждым днём его жизни всё дорожает.

В один прекрасный момент человек умирает – раз и, нету. Цветы на его могиле вянут эффектней, чем он в свой «особый и неповторимый» момент сделает это. Только цветы – пластмассовые, лепестки – бумажные, траур – хоть и золотом, да через трафарет. Везде запах дешёвого одеколона, традиционные попы и поминальные речи под водку, и лапшу с жёстким петухом…

А не надо было родимые пятна замазывать, не достойно это человека!

Так что же не надо и ходить? А на дорогах скользко, ветер и, порою темно. Все падают.

Может быть он влюблён? Но он шёл именно по этой дороге! Что ему было в ней? Зачем ему тот риск?

Дорога Любви хороша, она прекрасна – но для Любви!

Зачем по ней, именно по ней, именно так шагать? Это дорога безумцев. Это то же, как идти по рельсам навстречу скорому поезду. Но влюблённых хранит Провидение, а кто спасёт тебя? Расчёт?

Человек, человек… Взгляни на себя и не скрывай омерзения. Кто ты, что ты?

Ты искал и хотел как лучше, как проще, безболезненней… К сожалению ты ошибся дорогой. Не правильно шёл и видел не тот горизонт. Из слабости хотел сократить путь трудностей и пытался отказаться от того, куда он тебя привёл. Ты делал другое.

Если б в мире всё свершалось по правилам, то Достойные получали бы достойное. Оттого моя сказка ложь.

Пускай же хоть одна слеза от чистого сердца упадёт на твою могилу, знай – это счастье твоё.

Михаил Дмитриенко

1999