---

Сейчас проходит чемпионат по... Футзал - но что за штука такая, я не знаю!

СКУКА

Скучно брат Пушкин, скучно… От прогресса скучнее и даже тоскливей во много-премного раз. От скуки мечтаешь, и хочется бомбы, ядерной бомбы... Ты для чего писал? Для славы иль от скуки? Конечно же, сие работою не значил ты и гонорары - это так… Мы пишем, скуку разгоняем и всех скучающих занять стараемся, стараемся занять... Придумываем Новое! и Свежее! и прямо Эдак да не Так! Чтобы зевоту у читателя отсрочить, чтоб он хоть час был занят, чтобы этот час убил, чтоб не убил он в этот час кого-нибудь, соседнего скучалу. Дело гуманизма! Очень интересно, хотя и скучно...
Кругом всё постно, праздники все позади и как-то стыдно, будто в пьяном виде, ты трахал чью-нибудь жену, очередного лучшего из лучших друга.

Брат Пушкин, это ведь знакомо? Я знаю - ты шалил, не только пальцем... Небось, ещё в гимназии ты убегал смотреть, подсматривать за голой бабой в бане. И сдерживая восхищение к Татьяне, ты ласково ей гладил волоса, спускаясь ниже по спине… Мечтал... Знакомо это! Мечтал, брат, нимфоман… Ох эти Тани! Одна девчачая беда и... Скука. Они ведь с виду интересны новизной, их свежесть превращается в навоз от разных «философий», философов, наркотика и б-ва.
И скучно брат, так скучно, хоть в петлю!

* * *

---

Я знаю, но не скажу - это военная тайна!



КРИВДА

Всеобъемлющий мат русского языка, в поэзии отчего-то косноязычен, и звучит пошло. Может, оттого, что; «Как? В Поэзии, на Этой Возвышенности, на этом Парнасе, при этих Пегасах - такое? Фобос и Деймос!!!».

Извечный рефрен «кровь-любовь» никого не коробит; ведь простачку ясно - где любовь, там и кровь! У часто влюбчивых бывает «вновь», но «морковь» - никогда. Это не в глаз, это в бровь. Всей романтики - замшелый канон. Всякое счастье, лишь с «ненастьем», или при отсутствии оного.
Да, есть ещё Многоточие, но оно для - думающих? – нет, для бездумно надеющихся. Или – железное, как аксиома, правило-истина (Истина Жизни). Или - многоточие.

Пустыня - это жизнь, это бескрайний и безлюдный горизонт моей души, где посреди всей этой бескормицы, торчит моё злополучное Я, Торчит, как Пизанская башня, с наклоном, но ещё полное сил и желаний. Вся его Сфинксова загадка - зачем это оно?.. Ведь на много километров вокруг ни души… На кого это Я смотрит? А оно торчит и с каменной страстью ждёт. Кого? Оно ждёт, когда его кто-нибудь разгадает. Только, кому это надо…

* * *